Mains dans les poches, une forêt proche.

Des feuilles mortes, un soleil pâle.

Une balade, une rêverie.

La nature m’enivre, je vis à pas lents.

Ici, rien ne rugit, rien ne m’effraie.

Le monde et ses galères, pouvoir d’achat en berne.

Le gasoil à prix d’or.

Les énervés des plateaux télé nous prédisent tous les anathèmes.

Ici, un chemin qui me mène plus loin.

Un peu de vent, une lumière rase.

Loin des grands hommes si petits.

Je respire l’automne, j’irai jusqu’au bout du chemin.

Où me conduira-t-il ?

Les branches des feuillus dansent.

Je sais !

Surenchérissement des denrées, la vie trop coûteuse.

Ici, il n’y a que moi et mon pas tranquille.

Me voilà d’une gaieté insensée.

Suis-je fou ?

Peut-être, et alors.

J’aime ma déraison plus que toutes vos raisons.

Et toujours de vilains moutons crient au loup.

Un jour, ils auront fatalement raison.

Au diable.

Quoi, qui ?

Vous.

Vos inquiétudes.

À la nuit tombée, je deviendrai loup-garou.

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