L’homme immobile sur une place déserte.

Duffle-coat sur le dos, chapeau à la Humphrey Bogart.

La neige l’environne, une nuit de semaine, lumière artificielle, derrière les fenêtres.

Chacun chez soi, les jours blafards sont là.

Nuit longue.

Ce réchauffer, un café, un chocolat chaud, extrêmement chaud.

Le vent cinglant gifle mes joues. Il me fait sentir vivant.

Il est moi, l’immobile sur la place.

Il ne demande rien, contemple uniquement.

Sol gelé, Noël n’est pas loin.

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Y pense-t-il ?

Fête de famille, la dinde au centre de la table,13 desserts.

Qui fait encore cela ?

La tradition se perd : pour certains, c’est raclette, vacherin.

Où est le plaisir ?

Y pense-t-il ?

Celui qui est moi au cœur de la place esseulé.

Près d’un lampadaire, stoïque, énigmatique.

Fait-il partie du paysage ?

Derrière la vitre, une ombre glisse. Une autre existence.

C’est le temps de la réflexion.

Le sens de la vie peut-être.

Pour les plus terre à terre, penser à la liste des courses, au voyage d’études de la plus grande, au compte bancaire un peu chiche.

À quoi pense-t-il ?

Celui qui est moi au centre…

De quoi ?