Une dame regarde en arrière.

Que voit-elle ?

Un passé encore présent, une attente, une absence ?

Une mélancolie d’hiver, ciel bas, nuit omniprésente.

Il floconne.

Est-ce un bon présage, un Noël tout de blanc vêtu ?

Un fiacre croisé par là, un inconnu.

Le romantisme d’un jour gris.

Une rue transversale, elle va par ici, lui par là.

Une impossible rencontre.

Est-elle désirée ?

Elle, lui.

Le froid est présent, un manteau de fourrure et des manchons.

C’est une haute dame, à n’en pas douter.

Le doute…

N’est-il pas partout, en vous, en moi ?

Le sol gelé, miroir de bien des vies.

Elle le regarde avec insistance.

Provocante.

Elle a du maintien, avec un je-ne-sais-quoi de libre.

Sa pensée, sans doute, elle n’est qu’à elle.

Le fiacre s’arrêtera-t-il ?

Sous quel prétexte ?

En faut-il un ?

Passera-t-elle au-dessus des conventions ?

Et lui, si c’est un homme.

Quoi, une femme ?

Pourquoi pas.

Il y a bien du mystère un jour gris.

Un jour de fantaisie.